Tous les livres ont déjà été écrits. Les tableaux peints, les images capturées. Autrefois par un appareil à la mode, puis démodé, puis redevenu en vogue. Toutes les pages blanches ont déjà été trahies. Gribouillées, maudites par l’écrivain, encensées par la critique, jamais lues par certains, capturées dans un intime par d’autres.
Que reste-t-il à écrire ? Que reste-t-il à dire ?
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