Quand je repense à mon enfance, j’ai l’impression que c’était un autre que moi. Un autre éteint. Le temps glissait, les semaines avec lui. Qui étais-je, à 6 ans ? à 8 ans ? à 11 ? À quoi je pensais ? À quoi je rêvais ? Même les odeurs semblent avoir disparu. De cette époque je n’en retiens qu’un doux vent d’ennui et d’attente. Peut-être que c’étaient les jours les plus beaux.
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Mini-série :
Une pensée céleste
Le refus